EL COLOSO

No encontrarla ahí. No encontrarla en ninguna parte. Ni en las nubes que pasan en sus ritmos de viento, ni en los sueños que pretendes descifrar: la mirada de tu madre, el juego solitario de la infancia, una playa infinita que sólo existe en recuerdos. Al recostarte, aún vive algo de día en el cielo y la pared se recubre a contraluz de ámbar. Los cuadros toman el tono del crepúsculo y confiesan que lo que sientes esta tarde -que son todas las tardes- no es sólo tristeza no es

Escrito por Javier Ignacio Lux 17 de diciembre de 1971, Londres, Inglaterra. Alguien, en algún lugar de la ciudad, ha salido a la calle, ha entrado a una silenciosa tienda de discos y, con los ojos inundados de ansiedad y éxtasis, ha vuelto a casa; probablemente a pie para maximizar la espera. El deseo lo es todo. Ese alguien —ese hombre, esa mujer, ese ser ambisexual al que llamaremos X— se prepara un trago, enciende un cigarrillo y deja el vinilo suspendido en el tocadiscos

De Pascal miré el abismo, y vi lo que pudo ver cuando sintió Baudelaire «el ala del idiotismo». —Rubén Darío Este es un vate de corte clásico, que a diario lee versos franceses, y duerme sobre su colchón básico, a veces triste, borracho a veces. Huele a perfume barato, a rosas medio marchitas, y en acuarelas viste sus viejas sedas lujosas con unos tonos de albas novelas. Tras su perfume huele a tabaco: huele a tabaco tras su perfume. ¡Pobre muchacho! ¡Pobre bellaco que en el