El hurto de la raíz: Poema de Cristóbal Arriagada
- revistaelcoloso
- 30 jun
- 1 Min. de lectura
Yacen entre el fino tacto las costras del yugo
de los vientos evaporados por las texturas
irrisorias de aquellas horas olvidadas.
Desempolvadas las baladas trizadas
por el recuerdo de un enjambre incierto e inquieto
ante las flechas conmocionadas de ceguera ilusoria.
Astuta es la memoria más no es una victoria
de la cúspide de tu visión que derrocha
contradicción en la quebrada del olvido.
Y es que los pétalos de las orquídeas se marchitan
y en su lugar florecen los tímidos lirios.
Y es que el bosque de los rígidos robles es desolado
Para así dar paso a los valientes sauces.
Y es que la génesis de la palabra recobra
al fin su mirada cuando el brote se estremece.
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